Eu não sei fazer funcionar...

E o tema, ao menos esta semana, das minhas postagens, e dos meus pensamentos, é a rivalidade entre homem e mulher. Rivalidade, nada. São as diferenças entre os sexos. Pois que fique claro que refiro-me às diferenças entre as pessoas, e não aos gêneros, acima de tudo. Toda vez que digo homem e mulher, metaforizem. Masculino e feminino, e não xy e xx. Toda vez.

Pois eis que dado o dia da mulher, ou o mês das mulheres, como dizem; ou seja lá o quer for, há coisas corriqueiras que me fazem pensar. Fico feliz com meu excesso de pensamentos, mas necessito escrever, e depois sinto vontade de publicá-los, porque sou é leitora, e não escritora, e por isso quero ler -  comentários.

Bem. Mas estou me desviando do assunto. O fato é que homens e mulheres (metaforizem!) são coisas muito diferentes. Sabemos que mulheres são chatas, vide post anterior. Mulheres são muito chatas, na verdade. É claro que algumas  são insuportáveis, mas em pelo menos algum nível de chatice, todas nós nos encaixamos. A gente precisa que o outro olhe, que o outro fale, que o outro falhe! Sim, pois gostamos de apontar os erros alheios. Sério, isso é delicioso. Não é?

Aí acontece que eu nunca sei como as coisas funcionam. Máquinas são incógnitas (muito mais misteriosas do que os x e y como genes sexuais), equações de segundo grau. Computadores são logaritmos. Logaritmos são grego. Grego é presente que a gente não quer ganhar. Coisas que parecem óbvias e idiotas, não me são. Até que alguém me explique. Aí concordo que é óbvio e nunca mais me esqueço. Não estou dizendo que sou/somos (sim, mocinhas, autorizo-me a falar em nome de todas vocês)  burras. Burrice é quando você poderia perceber algo, e não percebe. Estou dizendo: não posso perceber algumas coisas. Sei que isso irrita a alguns, e não desmereço a irritação que causo.

Presto atenção em várias coisas ao mesmo tempo. O que não quer dizer que sou distraída, mas apenas que posso funcionar no modo off. Sei me desligar e continuar indo. Sei que faço isso demasiadamente, mas é só assim que eu suporto a vida. E não é que eu não goste da vida e por isso precise fugir, é que a vida, é, para mim, justamente um certo modo de fuga. É quando não estou, que mais sou. É quando voo que mais existo. É quando vou, que mais fico. É quando menos respiro, que mais viva estou.

Eu sei que isso te irrita. E como eu disse, não tiro o mérito de sua irritação. Mas não fique bravo, não me ame menos por isso, não me deixe chateada. Talvez eu lhe peça demais, mas ao modo Chaves, peço-lhe: tenha paciência comigo. É uma das “chaves” de minha alma. Porque o coração é só mais um pedaço do corpo. E este você já tem.

*imagem: deviantART

Menina, mulher. Qual é a diferença?

- Me dá parabéns.

- Por que?

- Porque hoje é dia da mulher.

- Mas você não é uma mulher.

- O que é que eu sou, então?

- Você é uma menininha. Uma menininha chata.

Silêncio

- Parabéns (smack).

Pois é, menina, mulher. Qual é a diferença? Quando se é adolescente, acha-se que a diferença é o corpo, a possibilidade de procriação, a menarca. Aí acontece que aparece o tal do sangue mensal, e... Nada muda. Continua-se sendo uma menininha. Depois pensa-se que se vai ser mulher quando entrar na faculdade, quando sair da faculdade, quando começar a trabalhar, quando mudar de emprego, quando ganhar melhor, quando trabalhar na área, quando puser prótese de silicone, quando começar a análise, quando terminar a análise, quando pintar o cabelo, quando namorar, quando casar, quando separar...ai, posso eternamente citar verbos e exemplos aqui.

Enquanto isso, durante esta busca, se é uma menininha. Chata. Desengonçada. Magrela. Gorda. Errada. Faltante. Falante. Tagarela. Como funciona isso? Como faço aquilo? Que botão devo apertar? Você me ama?

Menininhas enchem os sacos alheios, pedindo-lhes palavras. Pedindo-lhes olhos, ouvidos, corações. Reivindicando seus espaços, seus afetos, suas atenções.

Desengonçadas física e afetivamente, se metem em saltos altos e palavras difíceis, convencem a todos de que são inabaláveis. A quase todos, pois não a si mesmas. Sabem que em qualquer paralelepípedo, podem ter os saltos quebrados. Sabem que a qualquer lombada da vida, têm os seus corações partidos. Sabem que toda dor que há, sentem-nas elevadas ao cubo, no mínimo. Sabem que dois mais dois são quatro, mas fazem virar três, cinco, ou mil. Porque sabem das coisas que são da ordem ilógica, são da lógica da desordem. Amedrontam os homens, apaixonam os homens. E aí, o tal do ser mulher não chega, a graça está na busca, está no caminho que se trilha. Sábio é aquele que sabe disso. Que no fundo, toda mulher é uma menininha chata.

É. Carnaval pode ser muito legal. (A rima é banal. E daí?)

Tem vários tipos de "gentes". Gente legal, gente chata, gente inconveniente.

Tem aquelas pessoas que estão sempre felizes, ou parecem estar, ou parecem querer mostrar que estão. São insuportáveis. Odeio quem acorda de bom-humor, odeio quem sorri na segunda-feira. Odeio quem dá bom dia pra deus e o mundo. Odeio quem se contenta com pouco. (E a vida me é pouco). Odeio quem gosta da vida todos os dias.

Tem aquelas pessoas que estão sempre infelizes, e que fazem questão de mostrar isso. Você pergunta se tá tudo bem, e isso é por educação, e elas disparam a contar as misérias de suas vidas. Acreditam na felicidade alheia e por isso se acham dolorosamente injustiçadas por não terem suas gramas tão verdes quanto as dos vizinhos, que as pintam. Gente assim é muito séria e quer te convencer que sofre mais do que você. Não gosto de quem quer me convencer de que sofre mais do que eu. Nem de gente que quer me convencer de que é mais feliz do que eu.

Porque o que eu gosto, é de gente despropositada. De gente que é engraçada sem-querer, é trágica por acaso. De gente que fala como quem não quer nada. De gente que não quer nada. Simplesmente existe, simplesmente está ali, e simplesmente conquista. A gente sabe que simplicidade é coisa que dá um trabalho imenso. Até pra se vestir. Aquelas mulheres cheias de penduricalhos são horríveis. As de tom pastel também. Mas elegância é uma coisa que não se ensina e nem se aprende. Do mesmo jeito que acontece elegância com as roupas, acontece elegância com modos de viver.

Aí chega o carnaval. Gente que tem que mostrar que é feliz, que é bonita, que é mascarada e se diverte "horrores". Ou, então, aí chega o carnaval. Gente que quer mostrar que é inteligente, cult, intelectual e que odeia carnaval.

Pois o que eu odeio, são os extremos. Eu até gosto de carnaval. Odeio pagode, odeio funk, odeio escola de samba e odeio ratos de academia. (uau, estou espantada com a quantidade de coisas que odeio) Mas carnaval é um feriado longo. Dá pra viajar com os amigos, beber, rir, estudar. Adoro ter tempo. É verdade, eu sempre tenho, ou sempre deveria ter. Mas as coisas chatas da vida nos consomem demais. Ou, nós consumimos em excesso as coisas chatas da vida. E carnaval é isso. É tempo. De nada. Simples assim.

Me dá mais uma cerveja.


Imagem: deviantart

Real, Imaginário e Simbólico

Eu sou chorona. Isto é, as vezes choro, mesmo não concordando com as minhas lágrimas. O que quer dizer que o meu corpo chora, a minha alma se entristece, mas meu intelectual mantém-se preservado. Não vejo pra que chorar.

Mas acontece que sou três. Mente, corpo, alma. E as-vezes-quase-sempre, nada coincide. Daí sinto angústia, ou escrevo, ou enlouqueço, secretamente.

E as-vezes-raramente, essas “eus”, se encontram. É quando sou feliz. Quando há encontro corpo-alma-mente.

Não gosto da palavra “mente” porque me remete a mentira. Estaria eu, aqui, mentindo? Ou será que é a minha mente que mente pra mim? É. Acontece que eu sou desconfiada. Não com os outros, porque acredito bem fácil. Ou não acredito, mas também não ligo. Mas a desconfiança da qual falo aqui é da desconfiança de mim mesma. Sou paranóica comigo. Mas tudo secretamente e sem fazer barulho, que é para não assustar as pessoas que estão à minha volta.

Falar em volta, volta e meia recebo comentários de incentivo pra mim, que a vida é bonita, que o amor é legal e blábláblá. Gente, é sério. Eu gosto de viver. As coisas que escrevo aqui me angustiam, sim, é verdade. Mas a angústia é coisa da qual me alimento. Preciso dela pra viver, e isso não me parece ser de todo mal.

E é só porque sou tripartida, que escrevo. Ou, é só porque sou tripartida, que escrevemos. Mente, corpo e alma. Todas nós.

Prisão

Me assusto de repente

Percebo que dormi e acordei

Estou presa em uma mente

E num corpo, que eu nem sei

Por um momento sinto

Tenho dedos nas mãos

É um instante lindo

Tentar fugir é em vão

Porque meu corpo é minha prisão

Dele não posso sair

Me prende, me dá a ilusão

De que a minha alma não pode cair

Mas e se eu despencar?

Talvez eu perca o meu mundo.

E se a minha alma não mais acordar?

Meu corpo estará junto?