No-body

Escrevo. Apago. Escrevo. Apago. Escrevo. Apago.

Estou escrevendo muito mal ou é o botão delete que está irresistível hoje?

Nem um, nem outro.

Minha alma grita, e assustado, o meu corpo se cala. E extasiado, se nega a aceitar o movimento dos meus dedos sobre o teclado.

É que eu ouvi Zeca Baleiro.

Ou eu fui pôr o Zeca pra cantar pra tentar quebrar essa dança frustrada entre corpo e alma?

Não sei. E acho que isso nem importa.

O que importa é que escrever é extravasar pedaços de alma.

E às vezes meu corpo está tão encantado com os pedaços de alma, que se recusa a extravasar. Fica ali, todo cheio, exibindo-se para si mesmo. E a alma fica ali, encantada pelo encanto que produz no corpo...

Oras, do que é que estou falando?

O corpo, a alma. Que casal bonito! Mais parece eu e você.

Pois veja só, bebê. Não importa do que eu fale, acabo falando de você.

Pois veja só, alma. Não importa do que eu fale, acabo falando de você.

Então falem comigo...

Não me deixem aqui, só, diante do meu corpo que, vez em quando, decide se calar.

É prosa, é poesia, é sem imagem

Cheguei ao meu limite.

Estou exausta de tanto te amar.

Eu te amo? Faço-me rir.

Foi-se o tempo em que dizer que te amo, tinha como função me aliviar.

É, porque declarar o meu amor por ti me alivia, sim. É como se eu fosse um balão, que fosse se enchendo de tanto amor. E as palavras, então, fossem um delicado buraquinho que se faz nesse balão, que sem permitir que eu (ops, ele) estoure, deixando um cadinho do amor vazar. E é aí eu respiro. "Escrevo pra respirar", disse a Lispector. Eu digo do amor pra respirar.

E eis que “eu te amo” nem cócegas mais me faz. Talvez eu exploda.

Preciso dizer uma palavra que não sei qual é. Sinto cócegas na língua e também o gosto dessa palavrinha. (Ou será uma palavrona?) Me arrepia quando penso nela, me dá um pouco de doideira, e aí me dou conta do quão cheia estou.

Dizia a minha mãe, quando eu era bem menor do que ainda sou, que era feio dizer “estou cheia”.

–É satisfeita, menina!

Satisfação? Ha-ha-ha. Quem me dera um amor tranqüilo, que me satisfaça e me deixe bem.

Eu não sei amar assim.

Só sei sugar a sua alma.

Só sei não caber em mim.

"Eu te amo não diz tudo", disse a Martha Medeiros. Pois eu acho que eu te amo não diz é nada.

 Porque amar é dizer sem palavras.

Ou endoidei de vez?

Palavra é morte.

Tenho um vício, e nem sei qual é. Talvez seja de vida. Talvez seja de morte. Qual é a diferença? Às vezes finjo que sei. Mas é pura mentira. Não sei delimitar onde acaba um e começa o outro. E se forem sinônimos?  Eu só sei que tenho sono em vida. Sono é uma predisposição à morte. E eu sou isso mesmo. Sou muito estúpida. Eu não sei o que é que sou. Todas as minhas palavras – ditas e escritas – são pura elocubrações. Eu não faço idéia do que sou, pra que sirvo ou pra que a vida me é útil. Mas estou aqui e enquanto isso, saboreio palavras. Porque é isso o que faço com mais prazer. Degustar pedaços de morte. Ah! E você acha que palavra é vida? Muito engraçada você, dona Alicia. Coisa que nasce tem fim anunciado e por isso é um pouco morta. Tenho uma palavra infinita no bolso? Sei dizer algo eterno? Sei não. Toda palavra me parece curta e insuficiente. Tudo o que digo é fadado ao fracasso. MORTE. Palavra é morte. Palavra é morta. Ó, superego, não me olhe com essa cara de decepção pura e amarga. Eu sou um pedaço de morte perambulando pelo universo, sim. E tu também és. E isso pode ser bonito, ao mesmo tempo em que é assustador. Porque todas as coisas vivas são ambivalentes. Até as palavras. Que são meio zumbis, meio-mortas-vivas. Se alimentam de vidas, exatamente como os zumbis! Porque a palavra mata parte daquela coisa que você queria dizer. Nunca digo aquilo que quero, mas consigo em partes dizer um pedaço daquilo que eu queria. O suficiente pra ser minimamente compreendida. Tá, eu sou um tanto louca, esse texto mais ainda, e isso não faz sentido. Bem-vindo à vida, baby.

Cuspindo palavras

Palavra cuspida

Sentimento sem medida

Dizer rasgado

Você desconfiado

Te amo com o que não tenho

Palavras fazem de  mim um desdenho

E é por isso que não posso dizê-lo

Te amo num atropelo

Não é segredo

No amor excedo

Trata-se de impotência minha

Isso mais parece ladainha

Mas não há Viagra no mundo

Que nem por um segundo

Me cure de mim

É, eu tenho um fim

E o meu fim, a palavra anuncia

(Palavra de amor é pura agonia)

O meu amor por ti é coisa diferente

É eterno , não é coisa de gente

Fica pra sempre - colado no universo

Palavra mente

Ainda que seja verso

Senti-dó

O corpo entorpece

A palavra vai junto

Tudo se desfigura

Ou sou eu que posso enxergar?

As coisas não fazem sentido

Eu é que dou um a elas

Porque assim posso suportá-las

E quando eu não agüento

As coisas parecem embaçadas

Mas é quando mais estão nítidas

(Tenho vontade de vomitar

Ao me ler)

O sentido me excede

E tudo vira mentira.